About his

 Joga o cabelo pra trás, fazendo charme, mostra o sorriso torto, tosco. Fala qualquer bobagem, fala pelos cotovelos. E seus olhos cor de mel parecem verdes limões de tempos em tempos. E então o vento vem e passea pelas pernas meio tortas, tocando a pele nua, fazendo cócegas. E ele pensa que talvez seja a respiração dela. Então ele se cala, seus olhos ficam cinzas, seu sorriso torto toma a face toda e seus amigos o admiram.
 A conversa se dissipa, fazendo com que o som das ondas se misture com o crepitar da fogueira, preenchendo o vazio da não conversa. Mas eles não ligam, ele também não liga, nem percebe seus olhos mudando de cor conforme seus sentimentos. O vento para e a chuva começa. Gotas grossas atingindo-os.
 Ele corre, ri , corre e cambalea para a barraca mais próxima. Seus olhos ficam turvos, fica quieto, maxilar repuxado. Ele pensa que não é um talvez, é O talvez, e talvez seja as lágrimas dela.
 Ele joga o cabelo pra trás, se senta, começa a falar, joga pedra na areia, levanta, foge pro mar. Mesmo com a chuva a apanhar suas costas, ele não liga. Pois pensar nas lágrimas dela dói.
 E pensar é o que ele não quer.

Estou MUUUUUUITO sumida né. Pois bem, vou aproveitar essa semana agora pra me atualizar dos meus queridos blogs. Sorry.